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clarissa_dalloway [entries|friends|calendar]
clarissa_dalloway

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(1 giro | penetra en la espiral)

CUENTOS CHINOS PARA NIÑOS DEL JAPÓN [02 Dec 2007|03:36am]
[ mood | crazy ]

LOVE OF LESBIAN. Uno de los pocos grupos españoles (junto a Standstill) que valen la pena. También catalanes... Maravilloso bolo que dieron el sábado pasado...me dejó la garganta de tanto berrear sus canciones.... (qué grupi) 
Santi Balmes sublime.



(15 giros | penetra en la espiral)

El amor y la belleza ponía subtítulos en la sala 20 [16 Nov 2007|01:08am]
[ mood | nostalgic ]

FESTIVAL DE CINE EUROPEO DE SEVILLA

Casi 30 pelis vistas en una semana...Todo un récord...

Recomiendo:

"COEURS" DE ALAIN RESNAIS 

 


"ALEKSANDRA" DE ALEXANDER SOKUROV (Lupo, por mucho que digas...) 

 


"ANNA M" DE MICHEL SPINOSA 

 


"NE TOUCHEZ PAS LE HACHE" DE JACQUES RIVETTE 

 


"LADY CHATTERLEY ET L´HOMME DES BOIS" DE PASCALE FERRAN 



"THE MONASTERY" DE PERNILLE ROSE GROENKJAER 



"SCHAU MIR IN DIE AUGEN, KLEINER" DE ANDRE SCHAFER 

 


"DOTCOM" DE LUIS GALVAO TELES 

 


"KLOPKA" DE SRDAN GOLUBOVIC 

 


"CINEMA DE NOTRE TEMPS" (SERIE DE DOCUMENTALES DIRIGIDOS POR DISTINTOS DIRECTORES Y PRODUCIDOS POR ANDRÉ S. LABARTHE Y JANINE BAZIN) (Los mejores: Pasolini, Buñuel, Chabrol, Renoir, Tarkovski, nouvelle vague per elle meme, dialogue entre Fritz Lang et Jean-Luc Godard) 



Y AUNQUE NO HAYA PODIDO CONSEGUIR FOTOS DEBIDO A SU RAREZA RECOMIENDO, ANTE TODO, LOS PROGRAMAS DE ALEXANDER KLUGE.

Y verte fumar entre película y película...el proyector de subtítulos que te alumbraba...

(12 giros | penetra en la espiral)

Adios cumple años [16 Oct 2007|02:41am]
[ mood | psi psa ]

Una que cumple añitos...

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

(6 giros | penetra en la espiral)

Promesa del Este [12 Oct 2007|07:31pm]
[ mood | contemplative ]

Me ha encantado.
Sublime Cronenberg!!!!


(10 giros | penetra en la espiral)

RAMSÉS [10 Oct 2007|02:02pm]
[ mood | calm ]



      

RAMSÉS ES TU SEÑOR, EL SIEMPRE ESTÁ AHÍ. 

RAMSÉS ESTÁ EN TI. BUSCA EN TU INTERIOR

AMA A RAMSES POR ENCIMA DE TODAS LAS COSAS. ÉL NUNCA TE FALLA.

NO TOMES JAMÁS EL NOMBRE DE RAMSÉS EN VANO.

RAMSÉS ES TU PASTOR.


Dedicado a dolordeovarios  jaque_mate y mo0ntrail





(16 giros | penetra en la espiral)

Vampiresa mujer [07 Oct 2007|09:57pm]
[ mood | creative ]

(8 giros | penetra en la espiral)

Mon amour [05 Oct 2007|10:30pm]
[ mood | crazy ]

Ella:
Hay que evitar pensar en las dificultades que a veces tiene el mundo,sino se volvería completamente irrespirable.

Aléjate de mí.

Él:
Aún no ha amanecido.

Ella:
No. Es probable que muramos sin sin haber vuelto a vernos.

Él:
Es probable,sí. Salvo...quizás si un día...





Algún dia, cuando te haya olvidado
y cuando todavía se repitan, todavía
por la fuerza de la costumbre
historias como ésta,
te recordaré como al olvido del amor mismo,
pensaré en esta historia
como en el horror del olvido.

(4 giros | penetra en la espiral)

[04 Oct 2007|04:08pm]
Ayer me hicieron un regalo y me voy a tomar la libertad de colgar aquí.
Gracias  d_sastre 

LA HERIDA - OH SAE YONG

Aunque duele
    la herida se limpia con agua salada
    para que no se inflame.
Es llanto quemado
    y endurecido como carbón:
    por eso la sal sabe curar la herida.
Como la ola grande que al ascender
    levanta a la ola pequeña,
    así la tristeza grande consuela
    a la tristeza pequeña;
    y aunque nos duela
    no vamos a lavar la herida con jabón
    si no con agua salada.
El jabón se utiliza
    para lavar la suciedad del gozo.

(9 giros | penetra en la espiral)

Sola [01 Oct 2007|10:49pm]
[ mood | calm ]

 

Momentos como éstos, como éste, serán un buen recuerdo dentro de diez años. El tiempo lo cura todo pero, ¿qué pasa si es el tiempo la enfermedad? Aunque a veces tengamos que agacharrnos para vivir, para sobrevivir... Un vistazo es suficiente. Tiene gracia, no siento nada; el final y no siento nada. Tengo que acostumbrarme a tener remordimientos cuando me siento mal, como si el dolor no tuviera pasado. Siempre se acaba justo cuando empezaba a ser agradable y verdadero. ¿Quién soy? ¿En quién me he convertido? La mayor parte del tiempo estoy demasiado preocupada en estar triste.

Soy una mujer sola, poderosa y sola. Sí, así es.

 

(18 giros | penetra en la espiral)

Cernuda, salvador [29 Sep 2007|09:44pm]
[ mood | melancholy ]


Qué más da el sol que se pone o el sol que se levanta,
La luna que nace o la luna que muere.
Mucho tiempo, toda mi vida, esperé verte surgir entre las nieblas monótonas,
Luz inextinguible, prodigio rubio como la llama;
Ahora que te he visto sufro, porque igual que aquellos
No has sido para mí menos brillante,
Menos efímero o menos inaccesible que el sol y la luna alternados.
Más yo sé lo que digo si a ellos te comparo,
Porque aún siendo brillante, efímero, inaccesible,
Tu recuerdo, como el de ambos astros,
Basta para iluminar, tú ausente, toda esta niebla que me envuelve. 


A qué soy un shurnal coñazo???????????????????????
Decídmelo, osados...

 

(17 giros | penetra en la espiral)

Heridas [27 Sep 2007|10:12am]
[ mood | melancholy ]

 Desde un blog "amigo":

«¿Quién ha dicho que el tiempo cura todas las heridas? Sería mejor decir que el tiempo cura todo menos las heridas. Con el tiempo, el dolor de la separación pierde sus límites reales. Con el tiempo, el cuerpo deseado pronto desaparecerá, y si el cuerpo que desea ha dejado ya de existir para el otro, entonces, lo que queda es una herida… sin cuerpo»

Sans Soleil (Francia, 1982) Chris Marker

(14 giros | penetra en la espiral)

Final [26 Sep 2007|11:43am]

Mi estado emocional sólo me permite colgar cosas como éstas

Adiós, pues. ¿Nada olvidas? Está bien. Puedes irte.
Ya nada más debemos decirnos... ¿Para qué?
Te dejo. Partir puedes. Pero aguarda un momento...
está lloviendo. Espera que deje de llover.

Abrígate. Está haciendo mucho frío en la calle.
Ponte capa de invierno. Y abrígate muy bien.
¿Todo te lo he devuelto? ¿Nada tuyo me queda?
¿Tu retrato te llevas y tus cartas también?

Por última vez mírame. Vamos a separarnos.
Óyeme. No lloremos, pues necedad sería...
¡Y qué esfuerzo debemos los dos hacer ahora
para ser lo que fuimos... lo que fuimos un día!

Se habían nuestras almas tan bien compenetrado,
y hoy de nuevo su vida cada cual ha tomado.
Con un distinto nombre por senda aparte iremos,
a errar, a vivir solos... Sin duda sufriremos.

Sufriremos un tiempo. Después vendrá el olvido,
lo solo que perdona. Tú, de mí desunida,
serás lo que antes fuiste. Yo, lo que antes he sido...
Dos distintas personas seremos en la vida.

Vas a entrar desde ahora por siempre en mi pasado;
tal vez nos encontremos en la calle algún día.
Te veré desde lejos con aire descuidado,
y llevarás un traje que no te conocía.

Después pasarán meses sin que te vea. En tanto,
habrán de hablarte amigos de mí. Yo bien lo sé;
y cuando en mi presencia te recuerden, encanto
que fuiste de mi vida, «¿Cómo está?» les diré.

Y qué grandes creímos nuestros dos corazones,
¡y qué pequeños! ¡Cómo nos quisimos tú y yo!
¿Recuerdas otros días? ¡Qué gratas ilusiones!
Y mira en lo que ahora nuestra pasión quedó.

Y nosotros, lo mismo que los demás mortales,
en promesas ardientes de eterno amor creyendo.
¡Verdad que humilla! ¿Todos somos acaso iguales?
¿Somos como los otros? Mira, sigue lloviendo.

Quédate. ¡Ven! No escampa. Y en la calle hace frío.
Quizá nos entendamos. Yo no sé de qué modo.
Aunque han cambiado tanto tu corazón y el mío,
tal vez al fin digamos: «¡No está perdido todo!»

Hagamos lo posible. Que acabe este desvío.
Vencer nuestras costumbres es inútil. ¿Verdad?
¡Ven, siéntate! A mi lado recobrarás tu hastío,
y volverá a tu lado mi triste soledad.

 

(2 giros | penetra en la espiral)

vuelvo [25 Sep 2007|04:19pm]

Vuelvo por necesidad, 
por angustia, 
por desamor, 
por desesperación, 
por oscuridad, 
por heridas, 
por ecos,
por recuerdos,
por sueños,
por ilusiones,
por desesperanza,
por miedo,
por amor,
por caídas,
por soledad.

(1 giro | penetra en la espiral)

Mi educación sentimental [13 Mar 2006|01:21am]
Me voy a cenar, con mi abono de a tres euros el cubierto, en un restaurante de la calle de la Harpe.
Miro con desdén el viejo mostrador, las servilletas sucias...Los que me rodeaban son estudiantes como yo. Hablan de sus profesores, de sus amantes. ¿Qué me importaban a mi los profesores? ¿Y acaso tengo yo un querido? Para evitarme el espectáculo de su alegría, llego lo más tarde posible.
Luego regreso lentamente por las calles. El pavimiento está embarrado, cae la bruma, y me parece que las húmedas tinieblas que me envuelven se hunden indefinidamente en mi corazón.
Un remordimiento me embarga. Vuelvo a asistir a las clases, pero como no me se nada de las asignaturas explicadas, hasta las cosas más sencillas me sumen en la confusión.
Comienzo a escribir una novela titulada X ...Las excesivas reminiscencias que descubro me desaniman; no llego más lejos y mi ociosidad se hace más profunda.
Entonces suplicó a D. que venga a compartir mi habitación. Nos las arreglaremos para vivir con mis quinientos euros de pensión, todo es preferible a esta existecia intolerable, pero D. no puede abandonar Troyes.
Me propongo divertirme. Voy a los bailes de la ópera pero me retiene el temor de una afrenta pecuniaria...
Me creo digna de ser amada. A veces me despierto con el corazón lleno de esperanza, me visto cuidadosamente como para una cita, y emprendo marchas interminables por París. A cada hombre que anda ante mi me digo "Este es". Es, cada vez, una decepción.

Así pasan los días, en la repetición del mismo tedio y de las costumbres contraídas...

(2 giros | penetra en la espiral)

[15 Oct 2005|06:17pm]
[ mood | contemplative ]

Hoy hace un día maravilloso.
Un sol espléndido...
Me he comido mi primera mandarina. La entrada de mi otoño coincide con la primera mandarina ingerida. Así consigo que todo sea naranja...una enorme espiral naranja.
El olor que deja en mis manos, la acidez durante horas...
La Vía Mágica.

(penetra en la espiral)

El número 8 [05 Jun 2005|09:51pm]
[ mood | curious ]

Íbamos por las tardes a ver los peces del Quai de la Mégisserie, en marzo el mes leopardo, el agazapado pero ya con un sol amarillo donde el rojo entraba un poco más cada día. Desde la acera que daba al río, indiferentes a los bouquinistes que nada iban a darnos sin dinero, esperábamos el momento en que veríamos las peceras (andábamos despacio, demorando el encuentro), todas las peceras al sol, y como suspendidos en el aire cientos de peces rosa y negro, pájaros quietos en su aire redondo. Una alegría absurda nos tomaba de la cintura, y yo cantaba arrastrándote a cruzar la calle, a entrar en el mundo de los peces colgados del aire.

(4 giros | penetra en la espiral)

[05 Apr 2005|12:09pm]
[ mood | sad ]

No logro olvidarte por mucho que lo intento.
Son esos recuerdos que no me dejan en paz.

(penetra en la espiral)

París [13 Mar 2005|07:43pm]
[ mood | awake ]

Tenía entonces dieciocho años y vivía sola en París, sin rumbo definido. París de 1928. París de las orgías y el derroche de champán. París de los francos sin valor. París, paraíso del extranjero. Impregnado de yanquis y sudamericanos, pequeños reyes del oro. París de 1928, donde cada día nacía un nuevo cabaret, una nueva sensación que hiciese aflojar la bolsa al extranjero.
Dieciocho años, rubia, ojos azules. Sola en París.
Para suavizar mi desgracia me entregué de lleno a los placeres. En los cabarets llamaba la atención porque siempre iba sola, a derrochar champaña con los bailarines y propinas fabulosas a los sirvientes. No tenía noción del valor del dinero.
Alguna vez, uno de aquellos elementos que merodean siempre en aquel ambiente cosmopolita, descubre mi pena secreta y me recomienda el remedio para el olvido… Cocaína, morfina, drogas. Entonces empecé a buscar lugares exóticos, bailarines de aspecto extraño, sudamericanos de tinte moreno y opulentas cabelleras.
En aquella época cosechaba éxitos y aplausos un recién llegado, cantante de cabaret. Debutaba en el Florida y cantaba canciones extrañas en un idioma extraño.
Cantaba en un traje exótico, desconocido en aquellos sitios hasta entonces, tangos, rancheras y zambas argentinas. Era un muchacho más bien delgado, un tanto moreno, de dientes blancos, a quien las bellas de París colmaban de atenciones. Era Carlos Gardel. Sus tangos llorones, que cantaba con toda el alma, capturaban al público sin saberse por qué. Sus canciones de entonces – Caminito, La chacarera, Aquel tapado de armiño, Queja indiana, Entre sueños- no eran tangos modernos, sino canciones de la vieja Argentina, el alma pura del gaucho de las pampas. Gardel estaba de moda. No había comida elegante o recepción galante a que no se le invitase. Su cara morena, sus dientes blancos, su sonrisa fresca y luminosa, brillaba en todas partes. Cabarets, teatros, music-hall, hipódromos. Era un huésped permanente de Auteuil y de Longchamps.
Pero a Gardel le gustaba más que a todo divertirse a su manera, entre los suyos, en el círculo de sus íntimos.
Por aquella época había en París un cabaret llamado “Palermo”, en la calle Cliché, frecuentado casi exclusivamente por sudamericanos… Allí lo conocí. A Gardel le interesaban todas las mujeres, pero a mi no me interesaba más que la cocaína… y el champán. Cierto que halagaba mi vanidad femenina al ser vista en París con el hombre del día, con el ídolo de las mujeres, pero nada decía a mi corazón.
Aquella amistad se reafirmó en otras noches, otros paseos, otras confidencias, bajo la pálida luna parisién, a través de los campos floridos. Pasaron muchos días de un interés romántico. Ese hombre se me iba entrando en el alma. Sus palabras eran de seda, sus frases iban cavando la roca de mi indiferencia. Me volví loca. Mi pisito lujoso pero triste estaba ahora lleno de luz. No volví a los cabarets. En mi bella sala gris, al fulgor de las farolas eléctricas, una cabecita rubia se acoplaba a un firme rostro de morenos matices. Mi alcoba azul, que conoció todas las nostalgias de un alma sin rumbo, era ahora un verdadero nido de amor. Era mi primer amor.

(2 giros | penetra en la espiral)

... [01 Mar 2005|08:48pm]
"El lenguaje, al igual que el pensamiento, procede del funcionamiento aritmético binario de nuestro cerebro. Clasificamos en sí y no, en positivo y negativo. (...) Lo único que prueba mi lenguaje es la lentitud de una visión del mundo limitada a lo binario. Esta insuficiencia del lenguaje es evidente, y se deplora vivamente. ¿Pero qué decir de la insuficiencia de la inteligencia binaria en sí misma? La existencia interna, la esencia de las cosas se le escapa. Puede descubrir que la luz es continua y discontinua a la vez, que la molécula de la bencina establece entre sus seis átomos relaciones dobles y que sin embargo se excluyen mutuamente; lo admite, pero no puede comprenderlo, no puede incorporar a su propia estructura la realidad de las estructuras profundas que examina. Para conseguirlo, debería cambiar de estado, sería necesario que otras máquinas que las usuales se pusieran a funcionar en el cerebro, que el razonamiento binario fuese sustituido por una conciencia analógica que asumiera las formas y asimilara los ritmos inconcebibles de esas estructuras profundas..."

Le matin des magiciens.

(2 giros | penetra en la espiral)

[24 Feb 2005|10:39pm]
[ mood | aggravated ]

Caminando por el Barrio latino. Las rosadas nubes aplastan mi cabeza, amenazantes. Y un olor que penetra en los orificios de mi nariz...olor a aire fresco, a vómito, a vodka, a nocheinterminablementeinterminable, a lluvia, a jazz...
Cierro los ojos y de pronto no soy yo. Siento ya que no formo parte de mi cuerpo. Soy una página de libro arrancado que vuela, vuela, vuela...y va a parar al Sena, donde la corriente me lleva a no se qué lugar.

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